Митинг на поле Марса

Мы разливом второго потопа
перемоем миров города.
Владимир Маяковский

Бог знает, откуда они являются – эти озлобленные старухи, пожухлые и сморщенные, как прошлогодние лимоны, эти ожесточенные старики, угрюмые и обшарпанные, как дубовые комоды, эти бритоголовые пацаны, наглые и остроглазые, точно хрустальные ножи, эти крашеные девицы, длинные и кривоногие, как алюминиевые вилки.

Бог знает, откуда они приходят – из какого глухого осклизлого подвала, густо засиженного темно-красными мальтузианскими тараканами, из какой затхлой беспросветной каморки, оштукатуренной болезненными достоевскими фантазиями, с какого качающегося вороньего чердака, насквозь пронизанного ледяными ницшеанскими идеями.

Бог знает, чего они хотят – вселенского пожара, когда среди пылающих земель уцелеет заповедный участок – с ними, горемычными, посреди? Или всемирного потопа, когда к седьмому небу вознесется сказочный корабль – с ними, горемычными, на борту? Или, на худой конец, распятия очередного галилеянина, ответственного за всякие грехи человеческие?

А тот, кто возвышается на шатком помосте тщеславия, кто вскидывает вверх грозную руку возмездия, кто горланит в охрипший громкоговоритель правды, – тот знает, откуда являются и чего хотят эти митингующие люди, но самое главное – точно знает, зачем это необходимо ему, истинному ценителю статуи Свободы и прочих заморских чудес.