Двенадцатый блок-пост

В белый рай растворилась калитка
Анна Ахматова

Здравствуй, двенадцатый блок-пост! Три русских солдатика – ясные глубокие глаза, светлые осененные лики – три русских инока, как будто сошедшие с осенней нестеровской картины. Они стоят на пыльной обочине – тонкие, почти прозрачные, как северные березки. У них в руках – серебряные ключи от рая, где есть ржаной хлеб, чистая вода и долгожданный святой покой.

А поодаль, на другой стороне дороги, черная чеченская гвардия – черные береты с зелеными волчьими значками, черные рубашки, опоясанные кожаными ремнями и патронташными лентами, черные брюки, заправленные в высокие армейские башмаки. Гвардейцы останавливаются, грозят автоматами Калашникова и картинисто выкрикивают: «Аллах акбар! Аллах акбар! Аллах акбар!»

А затем тебя хлопают по плечу и толкают в спину. Ты неспешно переходишь эту пыльную дорогу к раю, не оглядываясь на гогочущих черных головорезов, которым напоследок велено стрелять или не стрелять – на усмотрение. И три русских солдатика приветливо улыбаются тебе, бредущему из иного темного края, откуда обычно не возвращаются. Здравствуй, двенадцатый блок-пост!